La muda

No asombra que Ingeborg Bachmann sea un alma afiliada de este libro que gira sobre un sol simulacro que se siente alimento. Escrito con nubes, cortezas, y felizmente hilado sin la carga de un yo aterrizado, sino mutante e inquietante que respira en cada instante de nuevo. El libro mismo aprende a respirar queriéndose sumergir en lo más profundo – ¡y lo logra!, de las páginas que se auscultan a sí mismas. En (dentro de) este libro criatura de figuras alquímicas, y conteniendo la respiración, yo entreveo la silueta del oso, si bien de bronze, cinético, de Renée Sintenis, o, precisamente, la Osa Mayor (y hasta las Genitivmetaphern) de la Bachmann: firmamento asombrosamente redibujado para este estrechísimo siglo XXI. Se busca la dentadura intacta, dice el libro y cae mandibular, hecho hacha, hiato y a veces hada, en ese Eismeer interno-externo, para sostener la sed y el hambre de la poesía. Gracias, Ethel Barja, esta es la mejor serie que vi en mucho tiempo, tiempo mutado, tiempo altazoriano, tiempo contra-arquitectónico. Rike Bolte